nubario

Wo ist mein Verstand?

2012-02-08T21:17:00.000-08:00

Adaptación

2012-02-05T23:54:00.000-08:00

Escuchando el sinaloense, me parece que quedaría bien una adaptación del inicio de Underground con esa canción y dos borrachos mexicanos perseguidos por una tambora.

Para más grandes ideas, consulte aquí.

Y qué siempre amemos

2012-01-21T18:09:00.001-08:00

por los siglos de los siglos.

La bestia

2011-12-23T09:35:00.000-08:00

Esa fue la primera vez que me subía a esa bestia monstruosa: largos pasillos como piernas raramente estilizadas y dos enormes brazos aéreos. Mi compañera de al lado, un noble merolico católico, me envolvía en sus palabras, lo que hizo desviar mi atención a lo que consideraba una inminente caída catastrófica. Cuando ella se durmió en su digestión de vino y cena imitación Europa, mis sentidos se abrieron: escuchaba el más leve ruido de la bestia, desde los sonidos del agua del retrete (muy lejano a mí) hasta las maniobras del piloto con los controles en la otra punta del avión: click, pam, zun. Mientras observaba a toda la fauna, en la fila de la derecha vi a un hombre con su kipá en un trance sagrado, moviendo su cuerpo en una especie de rezo. Curiosamente, en la fila del lado izquierdo había un hombre con una sotana leyendo lo que consideré un texto de inspiración divina por la manera en que cambiaba las hojas. A él ya lo había observado, pero me llamó la atención la coincidencia del momento en que ambos realizaban sus plegarias. Fue entonces cuando comprendí: esos dos hombres le pedían a su dios por una exitosa navegación del monstruo puesto que ambos imaginaban su fracaso, como yo, en el momento en que sus respectivos merolicos se durmieron. Así, la protección de los dos dioses no sirvió a mi conciencia, puesto que me afectaba más la sospecha que hacía orar a esos pasajeros.

1

2011-12-22T20:31:00.000-08:00

Una se mete al mundo como puede.

Contempla, oh alma, como es que ha sido posible aquí todo el amor. Mira el amor, que nadie sabe cómo ha sucedido.

2011-12-19T09:08:00.000-08:00

Había olvidado que mi compromiso era con Abigael y no con la academia, lo que no quiere decir que deba o quiera descuidar a la otra, pero sí que mi trabajo tuvo como primer motivo toda esa magia a la que llamo, en palabras de los hombres, amor. Eso me dio, eso le regreso en un acto desinteresado (lo veo ahora) y libre. Mi canto es mío, pero ajeno. Y tanto el canto como el camino me gustan.

Conocimiento

2011-11-20T17:07:00.000-08:00

Si el conocimiento es un mecanismo de defensa, la mitificación del estado primigenio donde el ser humano todavía no era humano, es una farsa. (¿Tantas comas?)

Mon pays

2011-11-18T16:21:00.000-08:00

A mis 26 años a poco de irse, ¿qué puedo decir?

Plegaria

2011-11-13T10:57:00.000-08:00

Qué no llamemos Literatura y Arte a lo que no lo es y que no creamos que lo sean por estar en un museo o publicado en Alfagura, amén.

2011-10-30T14:21:00.000-07:00

Contrariamente a la tradición del Cogito y a la pretensión del individuo de conocerse a sí mismo por intuición inmediata, he de decir que sólo nos comprendemos indirectamente, a través de los signos de humanidad que se encuentran en las obras culturales. ¿Qué sabríamos del amor, del odio, de los sentimientos éticos y, en general, de todo eso que llamamos el “sí mismo”, si la literatura no lo hubiera verbalizado y articulado?

La función hermenéutica del distanciamiento, Paul Ricoeur

How happy we will be

2011-10-16T21:18:00.000-07:00

Nobody near us to see us or hear us
no friends or relations
on weekend vacations
we won't have it known
that we have a telephone, dear

Por qué

2011-10-09T19:11:00.000-07:00

¿Esto que traigo es un sentimiento proporcional a qué?
Toda una maravilla.

campal

2011-08-14T15:55:00.000-07:00

Uno nunca se despide de nada, principalmente porque nunca piensa partir del todo. Retiré mis ejércitos del cubículo bajo protesta y queriendo seguir en pie de lucha. Es difícil entender que el campo de batalla no es un lugar particular, al menos que ese lugar sea uno mismo. Por eso, declaro, me rehúso a la tristeza que me ronda el pecho ahora que sé que probablemente nunca volveré como parte de la infantería. Pero, ah, esa guerra (y lo digo -predigo- minutos antes de que acabe), fue la mejor.

soledad tengo de tí
oh, tierra donde nací.

Pasado

2011-08-07T21:48:00.000-07:00

Hay cierta manera de ver las cosas para obtener placer de ellas. Aún no descubro bien su sintaxis, pero entreveo que se relaciona con recrear ese pasado que, más que un hecho, es una reconstrucción que lo selecciona y matiza. Uno se pasea como por un caracol.

Más allá de

2011-07-11T14:42:00.000-07:00

Buscaba un pretexto para escribirte loquesea, cuando me dí cuenta de que esa búsqueda era un buen pretexto.

Movimientos

2011-07-10T10:35:00.000-07:00

Las prácticas religiosas son un campo fértil para el estudio de las sociedades humanas en varios de sus aspectos. La configuración de ciertos preceptos cristianos, tales como el amor por el prójimo, por ejemplo, obedecieron en su origen a ciertas condiciones socioculturales; imagino (porque no lo sé) que respondió a la necesidad de la cohesión social en un contexto que lo exigía.

La transformación de estas prácticas o creencias obedecen a los movimientos ocurridos dentro de la semiosfera que los contiene. No hay pureza en estas prácticas, son dinámicas. La pretendida pureza de las identidades o prácticas socioculturales está solamente en la mirada del expectador que se niega a observar el hacer de la humanidad: un conjunto de procesos que se transforman unos a otros infinitamente. De tal manera, la "contaminación" de ciertas prácticas no existe, por lo que la inclusión de aspectos "externos" a alguna cultura dada se trataría de un proceso natural humano más que una invasión extrangera. Así, la inclusión de máscaras de dibujos animados en los rituales yaquis no tendría por qué incomodar a nadie. Ejemplifico con lo anterior para responder un comentario que escuché ayer, aunque la persona que lo exteriorizó nunca me leerá.

Kyrie Eleison

2011-07-10T10:07:00.000-07:00

Compare:

Evasionismo no.

2011-07-03T21:08:00.000-07:00

El sentimiento estético me parece estar lejos, muy lejos, de ser evasionista. Al contrario, el sentimiento estético posibilita adentrarse a las (o creando las) realidades intensificando los sentidos. Todo se siente. Los mundos humanos se configuran en el arte con este propósito. Qué no le digan. Qué no le cuenten.

L'ego

2011-06-26T01:05:00.000-07:00

On critique l’ego en oubliant qu’il a aussi une valeur. Il faut parler de soi. Il faut parler du moi en tant que personne. Si l’égocentrisme est une plaie, la dépersonnalisation en est une autre. Ainsi, on parle du sens de la vie; on en parle toutefois mal parce que l’on ne s’implique pas.

Retour à l'émerveillement, Bertrand Vergely

Claro, hay gente que exagera (imagino que más en el primer caso).

Nós

2011-06-24T21:18:00.000-07:00

2011-06-20T22:00:00.001-07:00

Él.

Arbitrario, maniqueo.

2011-06-10T08:16:00.000-07:00

La lógica social es completamente maniquea, crea binomios arbitrariamente y los contrapone como si realmente fueran contrarios: la derecha contra la pseudo izquierda mexicana, santa vs puta, heterosexual vs homosexual. etcétera

Esos conceptos contrapuestos arbitrariamente son, de por sí, arbitrarios: ¿quién define que es una puta o un homosexual? consensos culturales que nada tienen que ver con una lógica analítica; en el caso de la izquierda mexicana, sólo se trata de un efecto discursivo.

No tienen nada que ver con la lógica analítica en el sentido de que son, precisamente, clasificaciones que han nacido dentro de una cultura dada para tratar de explicar fenómenos que ella misma ha posibilitado, pero sin tener consciencia de esto. Se trata, entonces, de clasificaciones casi primarias donde se pretende distinguir un fenómeno de otro al detectar sus elementos pero sin conocer su causalidad.

Para cuando la humanidad nazca:

2011-06-08T09:25:00.000-07:00

O Freunde, nicht diese Tone! 
Sondern lasst uns angenehmere anstimmen 
Und freudenvollere!              
 
Freude schoner Gotterfunken, 
Tochter aus Elysium, 
Wir betreten feuertrunken,            
Himmliche dein Heiligtum!             
Deine Zauber binden wieder,           
Was die Mode Streng geteilt;          
Alle Menschen werden Bruder,        
Wo dein sanfter Flugel weilt       

Wem der gross e Wurf gelungen,     
Eines Freundes Freund zu sein,     
Wer ein holdes Weib errungen,       
Mische seinen Jubel ein!     
Ja, wer auch nur eine Seele           
Sein nennt auf dem Erdenrund!         
Und wer's nie gekonnt, der stehle     
Weinend sich aus diesem Bund         

Freude trinken alle Wesen    
An den Bursten der Natur;           
Alle Guten, alle Bosen              
Folgen ihrer Rosenspur           
Kusse gab sie uns und Reben,        
Einen Freund, gepruft im Tod;       
Wollust ward dem Wurm gegeben,        
Und der Cherub steht vor Gott!    

Froh, wie seine Sonnen fliegen        
Durch des Himmels pracht'gen Plan,   
Laufet, Bruder, eure Bahn,     
Freudig, wie ein Held zum Siegen      

Seid umschlungen, Millionen        
Diesen Kuss  der ganzen Welt!       
Bruder! Uber'm Sternenzelt        
Muss  ein lieber Vater wohnen      
Ihr sturzt nieder, Millionen?     
Ahnest du den Schopfer, Welt?     
Such' ihn uber'm Sternenzelt!     
Uber Sternen muss  er wohnen

Relato.

2011-06-07T21:47:00.000-07:00

lluvia, ruinas totonacas, verde, regreso, cielo nublado, abigael, abigael, hondo hueco, vida a los seres vivos, magia, comunicación primigenia, palpitar, cama con dos cuerpos, calles de juguete, agua, agua, el hermoso olor de la tierra y las palabras de los libros, cabeza luciérnaga.

3

2011-05-30T22:23:00.001-07:00

No todo, pero casi todo lo que no te contiene (considerando, por supuesto, que estás en casi todos los libros, en toda la música que incluso no te interesa), me aburre.

Chiquita

2011-05-27T10:24:00.000-07:00

te quiero.

Rituales desagradables:

2011-05-22T11:26:00.000-07:00

quinceañeras, bodas, despedidas de soltera y baby showers. Guácala. Hasta ahora que lo escribo me doy cuenta de que todos ellos promueven Esa configuración de la mujer tan cliché, sosa y aburridísima.

P.S. Juro que pase lo que pase jamás usaré un corsage.

La comida como valor de uso y valor de cambio

2011-05-19T13:45:00.000-07:00

Como todo lo que la especie humana toca, los alimentos están dotados de sentido. Evidentemente este sentido se construye dentro de un espacio cultural, mismo que rige su dominante y transformaciones. Así, los alimentos no sólo nutren (o desnutren, si se me permite la hipérbole), sino que también están rodeados de cargas simbólicas. Ahora me resulta muy obvio, pero no había notado que tan significativa es la costumbre de reunirse para comer carne asada en Sonora. Necesité no sólo alejarme de la carne para concientizarlo, sino de que me lo señalaran. Comer carne asada no sólo implica comerla, sino de establecer lazos sociales a través de esta costumbre que implica cerveza, cierto tipo de música, etcétera etcétera. Una parte de la socialización, entonces, está fuertemente ligada a esta práctica cultural y aquélla se suspende si se falta al rito. Por supuesto, hay otras formas de socializar, ¿pero qué pasa cuando estas otras formas (sean a través de la comida o bebida, lugares de entretenimiento o, incluso el internet -¡hola, facebook!-) uno también las rechaza?. El anclaje social es difícil y uno se va volviendo, poco a poco, una isla.

2

2011-05-18T22:41:00.000-07:00

Hay palabras que te quedan bien, como paisaje, cántaro, tarde o fruta. Mar en calma con lluvias esporádicas, tiempo eterno, barco de madera. Pulpa, cielo, agua, campo. Náufrago voluntario que felizmente me acompaña. Aunque, no, esto no es un naufragio. Es un viaje con pérdidas no lamentables. Tenemos, ahora, otro ayer.

El hombre es un animal

2011-05-08T11:51:00.000-07:00

que se crea dioses. Lo más impresionante, y que raya casi en lo inverosímil, es que logre hablar con ellos a través de un lenguaje sagrado.

J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans

2011-05-07T11:52:00.000-07:00

Los recuerdos se me presentan sin previo aviso. Voy caminando a la escuela y zaz, la vez que Luis y yo pasamos a un cajero en Veracruz. Me tomo una taza de té y paf, la vez que viajé unas ridículas 8 horas en el tren de noche, después de haber visitado un pueblito fantasmal con manantiales y silencio. Tiendo mi cama y ahí estoy yo, cargando una maletota en el metro del df. con todo el poder de no tenerle miedo a nada. Hablo con él y pum, las interminables subidas y bajadas de Xalapa y la pista llena de magia donde me gustaba ir a correr con la Miriam Makeba de fondo, cántandome (sólo, sólo a mí) Mbube . Me pregunto si la memoria no me deja vivir o, mucho, mucho peor: si no me deja formar recuerdos que podrían formarse en este presente tan lleno; repleto, inexorablemente, de pasado.

El futuro

2011-05-02T22:37:00.000-07:00

El futuro me estresaba. Hasta ahora. Ya sé qué haré cuando termine la maestría: escucharé música todo el día, leeré sobre teoría musical, todo Nietzsche y a esos locos que ahora ya entiendo, o semi entiendo: Jakobson, Greimas, Lotman, Barthes. Aprenderé alemán de una buena vez. Adelanto un gran hola, mucho gusto, para todo lo que no conozco del canon. Griegos, latinos, medievales, barrocos, ilustrados. Me los comeré.
Lo anuncio.

(Hay dioses entre los seres humanos, y componen música.)

Entre los demás

2011-04-23T18:18:00.000-07:00

Al comienzo de la licenciatura, cuando abrieron a todos y no solamente a las encargadas el acceso a los libros, me encerré en la biblioteca. Tenía un maestro que me parecía poco (nada, en realidad) simpático y se decía escritor, así que para desmentirlo, al menos en mi cabeza, fui a buscar algo de su autoría. Un poeta maldito trasnochado más. Probablemente mi juicio estaba contaminado por mis sentimientos hacia él, pero eso no me importa ahora y sigo calificándolo como lo hice hace nueve años. (Heredera inevitable de los románticos y de todos aquellos que prescinden de la razón -oh, ciencia, ¿dónde te escondes?-, en el arte siento, luego juzgo). Después me fui con los otros libros de poesía sonorense (perdón por el barbarismo) y nada, no había nada ahí, muchas palabras que sólo eran palabras pero sin serlo. De pronto, arrumbado, deshojado y con correcciones a pluma en algunos de sus libros, Abigael.

2011-04-22T07:56:00.000-07:00

well i've heard there was a secret chord
that david played and it pleased the lord
but you dont truly care for music, do you?
well, it goes like this
the fourth, the fifth
the minor fall, the major lift
the baffled king composing hallelujah...

your faith was strong but you needed proof
you saw her bathing on the roof
well, her beauty and the moonlight overthrew you,
she tied you to a kitchen chair
she broke your throne, and she cut your hair,
and from your lips she drew the hallelujah...

baby i have been here before
ive seen this room, ive walked this floor
i used to live alone before i knew you
well, ive seen your flag on the marble arch
and love is not a victory march
its a cold and its a broken hallelujah...

well...maybe theres a god above
and all i ever learned from love
was how to shoot at someone who outdrew you
its not a cry you can hear at night
its not somebody whos seen the light
its a cold and its a broken hallelujah...

hallelujah, hallelujah
hallelujah, hallelujah

Deseo

2011-04-20T10:52:00.000-07:00

Desde hace unos meses (poco después de volver, lo confieso) me da un olor a lugar extranjero. Qué, por favor por favor, se trate de una prolepsis.

αναμνησις

2011-04-20T01:31:00.000-07:00

Observo mi pasado y no me encuentro ni debajo de las piedras. Aunque sigan los mismos. La sagrada poesía, la música, el cielo alto y el invierno que esperaba siempre. Las calles de juguete y solas solas solas. La lluvia con fondo desgastado y la tierra mojada. El bicho con la cosquilla de cronopio ; los cuadernos viejos y los otros libros (y el olor de esos libros y sus termitas). El celacanto. El dinosaurio. La (y no el) avestruz. Los grillos que cantan y mueren (sigo conociendo varios ejemplares, aunque los originales mutaron en otra especie de poco interés según los darwinistas). El tren de noche que nadie escucha, la barredora y su calma de polvo y un poco de aquél instrumento arrumbado. El gusto por lo que de tan presente no se ve y, a través del asombro, quiere manifestarse. El refugio y cárcel de mi cabeza. El mágico no pasa nada. Incluso (incluso, incluso) siguen algunos monstruos, pero no puedo dejar de preguntar: ¿y ella? ¿de verdad era yo?

La li te ra tu ra

2011-04-17T23:11:00.000-07:00

Revisando el Diccionario de retórica y poética de la Helena Beristáin, me encontré con estas dos definiciones que hacen que el corazón me brinque como sapo:

Antiparástasis: Figura retórica que consiste en defender a un acusado aduciendo que, aun si fuera culpable del hecho que se le imputa, más merecería por ello premio que castigo.

Conminación: Figura de pensamiento tradicionalmente considerada en español dentro del grupo de las llamadas patéticas . Consiste en proferir la amenaza de grandes males próximos con el objeto de intimidad al receptor y provocar en él horror hacia aquello que debe evitar que es lo mismo que causa la indignación del emisor.

1

2011-04-16T10:47:00.000-07:00

A veces me acuerdo de ese día que te dije que a veces recuerdo, y creo que es el recuerdo más perfecto que tengo contigo (es una perfección reforzada por todo lo que ha pasado desde entonces). Por otro lado, yo sé que vivo en mi cabeza una parte considerable del día y que debería salir más seguido de ahí. Otras veces siento que me voy más allá, que me salgo de ella (aunque en realidad lo que pasa es que me refundo más en ese lugar) y nos veo a los dos desde lejos, como una especie de dios o narrador omnipresente. Todo esto sucede cuando te escucho y al mismo tiempo pienso en las consecuencias de tu magia tan evidente y que haces pasar como obvia. Eso se me hace curioso, que no la anuncies con tambores y gritos, sino que esa magia te rodee como si fuera lo más normal del mundo, lo más lógico, lo más predestinado. Es raro encontrarse con un explorador así en este laberinto, y me impresiona que estés ahí, enfrente, hilando tus palabras tan exactas que suspenden el tiempo. O lo hacen pasar más rápido, eso no lo sé.

Se querían

2011-04-14T09:47:00.001-07:00

SE QUERÍAN

Se querían.
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

Vicente Aleixandre

5 millas

2011-04-11T07:15:00.000-07:00

en 55 minutos. Próximamente serán 6 :)

Black coffee o La gastritis

2011-04-09T09:58:00.000-07:00

Now a man is born to go a lovin'
a woman's born to weep and fret
to stay at home and tend her oven
and drown her past regrets
in coffee and cigarettes

Lástima que el café me haya desatado la gastritis y que el cigarro nomás no quiero intentarlo porque me gusta correr y respirar y estar contigo.

Le traducteur

2011-04-06T10:07:00.000-07:00

Un poema que nunca metí al concurso de francés:

L’animal aérostatique qui est ta langue

m’a dit :

« oui oui, voilà, merci » en se bougeant doucement.

Je lui réponds avec des mots cousins

mais elle a l’air de ne pas comprendre ma code maternelle.

Elle répète.

Il me semble que je n’ai pas compris sa nouvelle prière franciste.

(si on pourrait dire qu’il y en a des nouvelles).

Elle se fâche. Elle me chasse,

mais, moi,

j’ai eu le syndrome de Stockholm avant l’enlèvement

et je m’amuse:

j’ai appris tes règles et coutumes, tes douces mouvements

de bouche serrée,

tes caresses dentales, ton dictionnaire formel et le pédestre.

Baudelaire, Balzac, Pérec, Pennac,

Exupéry, Duras, Dumas, Valéry, Rimbaud,

Pizan, Ricoeur, Foucault,

Lacan, Rousseau, Montaigne, Cesaire:

je comprends votre code de oui oui, voilà, merci.

Je le répète en bougeant ma langue avec la tienne.

On traduit.

+

2011-04-04T09:23:00.000-07:00

Agrego limones a la lista.

Mi querido

2011-04-04T07:00:00.000-07:00

Moral social

2011-04-03T13:13:00.000-07:00

He estado pensando en la utilidad realmente práctica del ritual; creo que fue en Marvin Harris donde leí que estas prácticas culturales eran precisamente para obtener beneficios útiles. Lo ejemplificaba con prácticas culturales "primitivas" y contemporáneas.

Llevar estas observaciones al terreno de la moralidad destruye a esta última, o al menos pone en relieve su carácter de constructo. Tantos comportamientos basados en reglas morales que simplemente ya no aplican no es funcional. Primero porque tanta prohibición, de la que se supone rendirá un beneficio, no lleva a éste. Segundo porque ese impedimento es, entonces, doblemente frustrante (se me prohibió hacer algo y de esa prohibición no salió nada útil, lo que me hace infeliz).

Domingo de Lotman

2011-04-03T11:52:00.000-07:00

De lo dicho se infiere que el arte verbal, aunque se basa en la lengua natural, lo hace únicamente con el fin de transformarla en su propio lenguaje, secundario, lenguaje del arte. En cuanto a este “lenguaje del arte”, se trata de una jerarquía compleja de lenguajes relacionados entre sí pero no idénticos. Esto está ligado a la pluralidad de posibles lecturas del texto artístico. Está asimismo relacionado, al parecer, con la densidad semántica del arte, inaccesible a otros lenguajes no artísticos. El arte es el procedimiento más económico y más compacto de almacenamiento y de transmisión de la información. Pero el arte posee asimismo otras propiedades que merecen perfectamente la atención del especialista en cibernética y, con el tiempo, quizá, del ingeniero constructor.

Al poseer la capacidad de concentrar una enorme información en la “superficie” de un pequeño texto (cf. el volumen de un cuento de Chejov y de un manual de psicología), el texto artístico posee otra peculiaridad: ofrece a diferentes lectores distinta información, a cada lector un lenguaje que le permite asimilar una nueva porción de datos en una segunda lectura. Se comporta como un organismo vivo que se encuentra en relación inversa con el lector y que enseña a éste.

El problema sobre los medios con los que se alcanza esto debe preocupar no sólo al humanista. Basta con imaginarse un dispositivo construido de un modo análogo que transmita información científica para comprender que el descubrimiento de la naturaleza del arte como sistema de comunicación puede producir una revolución en los métodos de conservación y transmisión de la información.

La estructura del texto artístico, Yuri Lotman.

Un viento

2011-03-30T18:17:00.000-07:00

Te recuerdo cuando no estás y al momento todo se vuelve un viento que acaricia.

Envío

2011-03-26T17:07:00.000-07:00

RENÁN:
la vida siga así, sencillamente;
tenerse amor, sembrar, transparentarse
en tierra y a sudor y perpetuarse
agua encendida y cálida simiente;

dejar que el sol encumbre lentamente
sus oficios de octubre; comprobarse
que es de verdad y continuarse
de sí mismo a sí mismo, ardientemente.

Dejar que mis palabras, rezumando
la voz gozosa, la acuciante estrella,
queden en estos versos, cintilando;

que aspa de luz, ilimitada y bella.
honda y florida miel, dulcemanando,
va LA POESÍA en prenda. Y voy por ella.

Chalco, Estado de México
agosto de 1978.

Abigael Bohórquez

Je vois la vie en rose

2011-03-26T16:17:00.000-07:00

Bourdieu dice:

2011-03-25T22:49:00.000-07:00

Sólo preguntaré por qué a tantos críticos, a tantos escritores, a tantos filósofos les complace tanto sostener que la experiencia de la obra de arte es inefable, que escapa por definición al conocimiento racional; por qué tanta prisa para afirmar así, sin combatir, la derrota del saber; de dónde les viene esa necesidad tan poderosa de rebajar el conocimiento racional, esa furia por afirmar la irreductibilidad de la obra de arte o, para usar una palabra más apropiada, su trascendencia.

¿Por qué tanto empeño en conferir a la obra de arte –y al conocimiento al que apela- ese estatuto de excepción, si no es para debilitar con un descrédito perjudicial los intentos (necesariamente laboriosos e imperfectos) de quienes pretenden someter esos productos de la acción humana al tratamiento corriente de la ciencia corriente, y para afirmar la trascendencia (espiritual) de quienes saben reconocer su trascendencia? ¿Por qué tanto ensañamiento contra quienes tratan de hacer progresar el conocimiento de la obra de arte y de la experiencia estética, si no es porque el propósito mismo de elaborar un análisis científico de ese individuum ineffabile y del individuum ineffabile que lo ha elaborado representa una amenaza mortal para la pretensión tan común (por lo menos entre los aficionados al arte), y no obstante tan “distinguida” de creerse a sí mismo individuo inefable, y capaz de vivir experiencias inefables de este inefable. ¿Por qué, en una palabra, se opone semejante resistencia al análisis, si no es porque asesta a los “creadores”, y a aquellos que pretenden identificarse con ellos mediante una lectura “creativa”, la postrera y tal vez peor de las heridas infligidas, según Freud, al narcisismo, después de las que marcaron los nombres de Copérnico, Darwin y el propio Freud?

¿Es legítimo investirse de la autoridad de la experiencia de lo inefable, que sin duda es consustancial a la experiencia amorosa, para hacer del amor como maravillado abandono a la obra entendida en su singularidad inexpresable la única forma de conocimeinto que se ajuste a la obra de arte? ¿Y para considerar el análisis científico del arte, y del amor por el arte, la forma por excelencia de la arrogancia cientificista que, so pretexto de explicar, no vacila en amenazar al “creador” y al lector en su libertad y su singularidad? A todos estos defensores de lo incognosicble, empeñados en levantar las murallas invencibles de la libertad humana contra las intrusiones de la ciencia, opondré esta sentencia, muy kantiana, de Goethe, que todos los especialistas de las ciencias naturales y de las ciencias sociales podrían hacer suya: “Nuestra opinión es que conviene al hombre suponer que existe algo incognoscible, pero que no debe poner límites a su búsqueda”.

Amén.

La metarrealidad (o Cómo se va haciendo una mañosa)

2011-03-24T10:09:00.000-07:00

Partiendo de la idea de que la realidad es un montón de hechos dispersos a los que una(o) tiende a darles sentido al organizarlos antes de descubrir el otro sentido de esa organización, la tarea parece ridícula, o mejor, tautológica. En su lugar: analizar las construcciones ajenas que se hacen de lo que se considera realidad para no caer en la misma trampa que cayeron los otros.

Cadena

2011-03-21T16:56:00.000-07:00

Escribo mi tesis a base de galletas saladas saníssimo, café, planes a futuro, insomnio y pepto bismol porque todo lo anterior me da gastritis. Ah, la vida, con soluciones para todo.

"Este es mi cuerpo, laberinto, avena, maduro grano que arderá en tus dientes"

2011-03-14T11:46:00.000-07:00

Qué curioso que para una religión que le da tanta importancia a esa cosa a la que llaman alma, sea tan importante, a su vez, para el proceso de canonización, la no descomposición del cuerpo del probable futuro santo.

Recordatorio

2011-03-13T22:41:00.000-07:00

La vida es esto, es ahora. La vida del recuerdo -paradoja del recordatorio- no es tan vida como ésta.

Normal

2011-03-12T10:03:00.000-08:00

¿Por qué normar (en el sentido de poner reglas y en el de normalizar) a los demás cuando no se está lastimando al otro? Tantas posibilidades que tenemos los seres humanos como para desperdiciarlas y ridiculizar las ajenas. Qué cada uno encuentre su paz sin molestar a nadie.

Lacan

2011-03-10T16:19:00.000-08:00

Le sujet dont je parle quand je parle est-il le même que celui qui parle?

La bilis que traigo

2011-03-09T09:49:00.000-08:00

Creo que en este trabajo se necesita combinar (y enseñar) la cabeza con ese órgano de la cavidad torácica que distribuye la sangre a todo el cuerpo .

El dolor

2011-03-04T14:52:00.000-08:00

En la mañana, mientras caminaba a la escuela, agradecía esas caricias de sol que tanto me hacían falta. A veces falta sabiduría para aceptar el dolor (o cansancio, que se transforma en dolor) y aceptarlo tal cual es, sin engrandecerlo.

Oye Lucas, dicen que tu y yo estamos locos

2011-01-05T09:50:00.000-08:00

Desde el Renacimiento y debido a una evolución compleja y progresiva, el hombre occidental ha desarrollado un especial apego por el ideal de la personalidad que denominamos individualidad. Este ideal se caracteriza por su rechazo de modelos válidos para el individuo y su concepción se fundamenta en la creencia de que la sociedad es una masa social en la que existen grandes diferencias entre sus miembros. Así, ese sutil conjunto de diferencias que distinguen a cualquier individuo de los demás no es considerado como una desviación “accidental” de la norma, como algo de lo que pueda prescindir, sino como una cuestión de gran importancia.

Autobiografía y conciencia histórica, Karl Weintraub

Me gustas.

Credo

2010-12-31T13:24:00.000-08:00

Ahora sí, el último del 2010 :)

El último del 2010

2010-12-31T01:25:00.000-08:00

No te vas, año maravilloso y lleno de magia. Te llevo conmigo.

êtres de l'émerveille

2010-12-25T16:19:00.000-08:00

Luis Pescetti - ¡Ay, Lilí!

2010-12-21T08:47:00.000-08:00

Acabo de prender la computadora y alguien me dejó, en un mensaje offline, este enlace. Estaba de mal humor y ahora, bueno, creo que sobra decir que me hizo la mañana.

En estos días

2010-12-08T20:18:00.000-08:00

me he acordado mucho de ti y son recuerdos dulces y callados. Yo estoy sentada en el piso y tu te agachas para despedirte, con tu boca en la mía, mientras suena esa canción que me preguntaste si programé cuando en realidad todo fue hermosa coincidencia, como la de conocerte, hace varias magias atrás. Y creo que no te respondí cuando me lo dijiste (porque no entendí), pero tu también me das esperanza. Esperanza de que haya gente como tú en este mundo tan vasto, maravilloso y lejos (lejísimo) de ser ajeno.

Nota final

2010-11-30T22:41:00.000-08:00

Nos volveremos a ver. (Y será pronto).

De lo que se entera una

2010-11-23T21:41:00.000-08:00

Me contaron sobre esto

Con la esperanza

2010-11-20T21:03:00.000-08:00

Comencé a viajar con la esperanza de no encontrarme en todas partes. Pero, inmediatamente o dos días después, siempre terminaba apareciendo yo, sin importar a donde había ido ni con quién estaba.

El ciudadano de mis zapatos, Luis María Pescetti

Parece que te escucho

2010-11-18T08:31:00.000-08:00

[...]

Ay, en esta triste tristeza en que me hundo,
la muerte de mi perro sin palabras,
me duele más que la del perro
que habla,
y extorsiona,
y discrimina,
y burla;
mi perro era corriente,
pero dejaba un corazón por huella;
no tenía argolla ni sonaja,
pero sus ojos eran dos panderos;
no tenía listón en el pescuezo,
pero tenía un girasol por cola
y era la paz de sus orejas largas
dos lenguas
de diamantes.

Tres cosas

2010-11-16T21:43:00.000-08:00

1. Aquí escucho bastante juicios absolutos y sin fundamentos sobre las obras literarias. Si vuelvo a escuchar o leer (facebook) que fulano es "mal" escritor, desataré toda mi furia.

2. Descubrí en Sergio Pitol, ilustre ciudadano de esta ciudad, la magia. Quiero leerlo todo.

3. Ajedrez
Porque éramos amigos y, a ratos, nos amábamos;
quizá para añadir otro interés
a los muchos que ya nos obligaban
decidimos jugar juegos de inteligencia.

Pusimos un tablero enfrente de nosotros:
equitativo en piezas, en valores,
en posibilidad de movimientos.
Aprendimos las reglas, les juramos respeto
y empezó la partida.

Hénos aquí, hace un siglo, sentados, meditando
encarnizadamente
cómo dar el zarpazo último que aniquile
de modo inapelable y, para siempre, al otro.

Rosario Castellanos.

Hióteri / Carta

2010-11-15T15:04:00.000-08:00

   Hióteri                                 Carta

Caborca                               Loma pequeña
Otáchica ónaua                     de muy lejos, lugar donde hace calor
Seeparia utéliva                     arenal junto al mar
Taa Otomóccada                   sol de la tierra seca

Abigael     Abigael
Niguásari                              el que habla amor
Cepa níguat                          zenzontle de palabras
récucha tenábari                   solitario cascabel del monte
Capetapima                          Capitán de pimas
Chitatai                                hablas recio
buiyácusi                              haces resonar la tierra
¿Busímaro?    ¿En dónde despertó el enterrado?

Olga López Marín

José Emilio

2010-11-14T06:33:00.000-08:00

Me acuerdo, no me acuerdo, ¿qué año era aquél?

Lección tres

2010-11-10T08:18:00.000-08:00

La teoría literaria no es para la disección ramplona de una obra (como nos lo quieren hacer creer ciertos prófugos del romanticismo), sino que es la racionalización del sentimiento estético, la explicación de la magia y eso no le quita lo mágico a la obra en cuestión. Al contrario, lo evidencia.

Epicúrea

2010-11-08T16:43:00.000-08:00

En estos últimos días, no sé si me he sentido sola o si sólo (creo que ahora es sin acento) es el frío. He descubierto que tengo poca tolerancia al sufrimiento, lo que explica por qué me molesta escuchar canciones de desamor en el bar (seven [antes no las toleraba ni en la radio, pero he aprendido a tomarlas como síntomas culturales]), donde es más fácil darle rienda suelta a la tristeza.

De la derrota y el abandono.

2010-11-06T09:58:00.000-07:00

Los hombres siempre han buscado la afinidad con los troyanos derrotados, y no con los griegos victoriosos. Quizá sea porque hay una dignidad en la derrota que a duras penas le corresponde a la victoria.

[...]

Los Evangelios también pueden leídos de dos maneras. El creyente los lee como la extraña historia de un hombre, de un dios, que expía los pecados de la humanidad. Un dios que se digna sufrir, morir, en la «bitter cross» («amarga cruz»), como señala Shakespeare. Existe una interpretación aun más extraña, que encuentro en Langland. la idea de que Dios quería conocer en su totalidad el sufrimiento humano, que no le bastaba con conocerlo intelectualmente, tal como le era divinamente posible; quería sufrir como un hombre y con las limitaciones de un hombre. Pero quien (como muchos de nosotros) no es creyente puede leer la historia de otra manera. Podemos pensar en un hombre de genio, un hombre que se creía un dios y al final descubre que sólo era Un hombre y que Dios –su dios– lo había abandonado.

El arte de contar historias, Jorge Luis Borges

Y a tu amante

2010-11-05T08:40:00.001-07:00

[…]

Ahora es que amo todo lo que tocas :
el agua,
el pan,
el alba,
las espigas,
el teléfono,
el auto,
el ascensor,
la lámpara,
y amo lo que tú ames,
y a tu enemigo,
y a tu carcelero,
y a tu verdugo
y a tu acreedor,
y a tu deudor,
y a tu amante,
y a tu heridor,
y a tu asesino;
porque estoy menos solo
si, conmigo, sin ti,
me duele lo que tú padezcas,
o seas,
o dispongas;
solo en mi soledad
escucho cómo el hombre
hace sonar planetas;
cómo el hombre
fundó la última estrella de la última parte
del ensueño; cómo el hombre
desembarcó en la aurora de otra aurora,
pero tú,
más lejos que tú mismo,
estás ahora
nunca más en mis manos,
y entro y salgo de todo,
y entro y salgo,
que no da sombra tu lugar:
vacío;
que ya no da para más;
que ya no vienes;
que te me vas;
que te me vas en todo lo que amas;
que estás y estoy amando;
que estoy llamando a nadie por tu nombre,
y alguna vez:
el viento.

[…]

Canciones de soledad para no estar tan solo, Abigael Bohórquez

You can't get rid of your fears...

2010-11-03T20:57:00.000-07:00

Dogmática

2010-11-02T10:55:00.000-07:00

La literatura es un juego. La poesía es la reina de los géneros literarios. La música es la emperatriz de todas las artes. La ópera es el olimpo griego, el cielo musulmán, el paraíso cristiano, el verdadero dios del dios de los judíos.

En la mañana

2010-11-02T10:12:00.000-07:00

Mi vecino toca el piano. Su galopar de dedos lo descifro desde mi cuarto. (En este momento) lo escucho y es como una caricia suave (muy suave) al cerebro, un remojar en agua caliente el corazón.

Instante

2010-11-01T08:14:00.000-07:00

Le preguntaba a mi mamá que si como se comía la calabaza (según yo nunca la había comido), ví que la vendían en pedazos en el super y se me antojó. Me dijo que tenía que hervirla y que la podía hacer como postre echándole piloncillo, leche condensada y gengibre, que así la hacía mi bisabuela. De repente me vino un sabor empalagoso desde la memoria y lo tengo, todavía, atorado, sin poder escapar, en la garganta.

López Velarde

2010-10-30T14:43:00.000-07:00

[…]

Poeta:
¿Quién sino Ramón, que fue tan cotidiano y terrestre como para canonizar la sencillez y descubrir mágicos signos en la inspiración de lo nuestro y conducirlo a la creación poética, rescatar para nosotros lo que hemos tenido ante nuestros ojos y no habíamos sabido mirar, oler, tocar? Recia y sabrosa estirpe la de este Ramón, taumaturgo del novilunio, que dio madurez a lo increíble, norma a lo diáfano, medida a lo que no tiene fin preciso, lo sencillo y lo suave; Ramón dignatario que, de súbito, hizo que uno respirase mejor y el aire de la primavera llegase al fondo de este mirar el campo y estar más verde DIOS y todo se halle envuelto por un aire de milagro cumplido para siempre.

Coro:
Amén.

[…]

Lección aparte para poeta y coros, Abigael Bohórquez

La música entre el paisaje.

2010-10-25T19:39:00.000-07:00

Ayer descubrí esta canción hermosísima y hoy la escuché mientras corría en el estadio. Disfruté estar viva y lo sentí mientras corría, con gusto, viendo el paisaje de árboles que viven entre el estadio y los lagos. Mi corazón brincaba. Más tarde, mientras subía a la USBI, el aparatito tocó ésta. Sentí lo mismo y cambié de dirección, en vez de subir a la biblioteca bajé a los árboles.
No sé cómo expresar todo esto con palabras, lo único que se me ocurre escribir es que la vida es una maravilla.

Aprendizaje

2010-10-24T08:40:00.001-07:00

El corazón de pollo es una enfermedad grave; lo que hay que hacer es alimentar al pollito todos los días, hacerlo crecer. Entrenarlo como gallo de pelea para que, triunfador y erguido, dé los buenos días, todos los días, al mundo.
¡Oh, seres humanos hipersensibles, hay que enlodarse de vez en cuando el corazón!

Motivación

2010-10-24T08:34:00.001-07:00

No le digan a nadie, pero últimamente me he puesto leer para el marco teórico de mi tesis (aunque ya debería de estar hecho) pensando en el día de su presentación. Me pondré un vestido bonito ese día y todo será maravilloso.

De la interpretación

2010-10-23T19:55:00.000-07:00

Hace algunos años, en algun buffet de Tucson, vimos a una mujer con muchísimos postres en su mesa. Tenía de todos y repetidos: nieves, pastelitos, roles de canela, budín. Era lo único que comía. Mi mamá interpretó que era diabética, que fue ahí a liberarse, a comer todo lo que tenía prohibido. Le creímos.
Ahora yo interpreto la escena diferente: esa mujer no era diabética, "sólo" estaba triste.

A mi sí me quema

2010-10-21T21:15:00.000-07:00

Hace unas semanas escuché y vi tocar son jarocho en la calle. No fue la primera vez, pero en ese momento me entró la conciencia de lo que sentiré cuando ya no esté aquí y escuche esa música tan hermosa, evocándome toda esta magia que vivo ahora, medio bailando y medio volando, por no sé cuánto tiempo más.

Lección dos

2010-10-20T17:03:00.000-07:00

La literatura es un juego. El más elaborado de todos.

Aculturación occidental

2010-10-19T11:19:00.000-07:00

Tienen que ver esto, es genial.

Mucho gusto

2010-10-18T20:16:00.000-07:00

La perra de todos los perros

2010-10-17T15:55:00.000-07:00

Antes pensaba que debía tomar partido, que debía elegir entre Sócrates o Nietzsche, entre los escolásticos o los enciclopedistas, entre Esquilo o Aristófanes, entre Góngora o Quevedo, entre los Contemporáneos o los novelistas de la revolución... Ahora sé que puedo poseerlos a todos. A todos.

Otro domingo caminando en la mañana

2010-10-17T08:43:00.000-07:00

Ay, Tarumba, ¿qué puedo hacer si puedo hacerlo todo y no tengo ganas de mirar y mirar?

Maniqueos

2010-10-11T08:05:00.000-07:00

Me parece que la aureola de santidad que posee la izquierda entre ciertos sectores (minoritarios, claro) de la sociedad se lo dio el mismo capitalismo. Las injusticias que ha causado este último más el maniqueísmo con el que estamos educados nos lleva a decir: derecha mala, izquierda buena.

¿Por qué hacer un principio de lo que vosotros mismos sois, de lo que debéis ser?

2010-10-10T17:26:00.000-07:00

¿Vosotros queréis vivir « con arreglo a la Naturaleza » ? ¡Oh nobles estoicos, qué engaño el vuestro! Imaginad una organización tal como la Naturaleza, pródiga sin medida, indiferente sin medida, sin intenciones y sin miramientos, sin piedad y sin justicia, a un mismo tiempo fecunda, árida e incierta; imaginad la indiferencia misma erigida en poder: ¿cómo podríais vivir conforme a esta indiferencia? Vivir ¿no es precisamente la aspiración a ser diferente de la Naturaleza? Ahora bien: admitiendo que vuestro imperativo “vivir conforme a Naturaleza” significara en el fondo lo mismo que “vivir conforme a la vida”, ¿no podríais vivir así? ¿Por qué hacer un principio de lo que vosotros mismos sois, de lo que debéis ser? De hecho, es todo lo contrario: al pretender leer con avidez el canon de vuestra ley en la Naturaleza, aspiráis a otra cosa, asombrosos comediantes que os engañáis a vosotros mismos. Vuestra fiereza quiere imponerse a la Naturaleza, hacer penetrar en ella vuestra moral, vuestro ideal; pedís que esta Naturaleza sea una Naturaleza “conforme al Pórtico”, y querríais que toda existencia no existiese más que a vuestra imagen, como una monstruosa y eterna glorificación del estoicismo universal. A pesar de todo vuestro amor a la verdad, os constreñís, con una perseverancia que llega hasta el hipnotismo, a ver la Naturaleza desde el punto de vista falso, es decir, estoico, de tal modo, que no podríais verla de otro modo. Y, en fin de cuentas, vuestro orgullo sin límites os hace acariciar también la esperanza demente de poder tiranizar a la Naturaleza, porque sois capaces de tiranizaros vosotros mismos, pues el estoicismo es una tiranía infligida a sí mismo, como si el estoicismo no fuese él mismo un pedazo de la Naturaleza… Pero todo eso es un cuento más viejo que la eternidad: lo que sucedió en otro tiempo con los estoicos se produce hoy mismo desde el momento en que un filósofo empieza a creer en sí mismo. Crea siempre el mundo a su imagen; no puede hacer otra cosa, pues la filosofía es ese instinto tiránico, esa voluntad de dominación, la más intelectual e todas: la voluntad de “crear el mundo”, la voluntad de la causa primera.

Más allá del bien y del mal, F. Nietzsche

Camino a mi casa

2010-10-10T08:49:00.001-07:00

Esta mañana siento toda la paz. La felicidad del caminante que disfruta la partida y la llegada, pero, sobre todo, el paisaje.

Todo lo que me sonoriza y me afirma.

2010-10-09T08:54:00.000-07:00

Mis ríos, mis cataratas, mis rumores de bosques,
todo lo que me sonoriza y me afirma,
un día, invisible,
revivirá en la voz de mi regreso.
Por eso canto lo real, el fuego
fértil que devora la ausencia,
la evidencia de existir contra los ídolos,
la libertad terrestre de los sexos.

[...]

Sopla un viento de arpas
que infunde al otoño sus más antiguos recuerdos
y todo recomienza en el poder profundo de un latido.

¿Qué es lo que perdura del poema?
¡Ah! la esperanza oscura de la metamorfosis.
Un abismo de letras, un cuerpo de silencio.

Memorial de la sangre, Manuel Maples Arce.

La feria

2010-10-05T09:16:00.000-07:00

Señor oidor, Señor Gobernador del Estado, Señor Obispo, Señor Capital General, señor virrey de la Nueva España, señor Presidente de la República... soy Juan Tepano, el más viejo de los tlayacanes, para servir a usted: nos lo quitaron todo...

[...]

—Me acuso Padre de que aprendí una canción.

—¿Cómo dice?
—Me da vergüenza...
—¿En dónde te la enseñaron?
—Los de la imprenta.
—¿Cómo dice?
—"Soy como la baraja..." Y luego una mala palabra.
—¿Cuál?
—Caraja...
—¿Qué sigue?
—"Como que te puse una mano en la frente, tú me decías —no seas imprudente..."
—¿Y luego?
—Otra vez "soy como la baraja..."
—¿Y luego?
—"Como que te puse una mano en la boca, tú me decías —por ai me provoca..."
—¿Y luego?
—Otra vez "soy como la baraja..."
—Si, pero ¿después?
—"Como que te puse una mano en el pecho, tú me decías —por ai vas derecho.
—¡Válgame Dios!

[...]

—Me trata muy mal, padre, anda con otras mujeres y cada que le reclamo me dice "vete al carajo".
—No te preocupes, hija. El carajo es un árbol grandote adonde uno va a descansar después de muerto.
—Pero yo no quiero morirme, padre.
—Entonces aguántate. Todos los hombres somos así, hijos de la mala vida. Yo hice sufrir mucho a tu madre, casi puedo decirte que se murió de las mortificaciones que yo le daba. Siempre la mandé al carajo. Pero ella me dijo Dios te perdone y me echó la bendición antes de irse.

[...]

—Me acuso Padre de que tengo novia.
—Eso no es pecado, pero tú no tienes edad.
—Y el otro día le tenté...
—¿Qué le tentaste?
—Cuando yo era chico, mi tía Jesusita con una mano me levantaba el brazo y con el filo de la otra iba haciendo como que me cortaba con un cuchillo: "Cuando vayas a comprar carne, no compres de aquí, ni de aquí, ni de aquí... ¡Sólo de aquí!" Y de repente me hacía cosquillas debajo del arca.
—¿Y eso a qué sale?
—Es que yo también jugué a eso con Mela, pero se lo hice en la pierna, empezando por el tobillo... "Cuando vayas a comprar carne..."

[...]

—Me acuso Padre de Todo. ¿Cómo que de Todo? Sí, de Todo, de todo... Yo no puedo absolverte así nomás de todo... Barájamela más despacio... Pues ái le va... Me acuso Padre de que me robé una peseta, me acuso de que le falto al respeto a mis mayores, de que soy mercader de peso falso y amigo del fraude, de que engaño a mi marido el ferrocarrilero cuando se va de corrida, de que me quedé con las tierras por menos de la mitad de lo que valían, de que recibo prendas, de que digo malas palabras, de que pagué testigos falsos, de que fui de la Junta Repartidora de Tierras... ¡Ay de los que juntan casa con casa y campo con campo hasta ocuparlo todo! De que le quité el marido a mi hermana, yo soy el hermano del muerto, ¿la mujer de quién? Yo soy el padre que perdió a su hija, ¿cómo es posible? ¿Tu hija? ¿Con tu hermano? ¿Con tu hermana? ¡Hijos de bruja, generación de adúltera y de prostituta! Incuban huevos de áspid y tejen telas de araña, y el que come los huevos muere, y si los rompe sale un basilisco. Yo con una, yo con otra, yo con la que sea, yo con el que sea, yo con lo que sea... con un pomo de perfume, tuvieron que llamar al médico, son cinco plátanos, bueno el otro nos lo comemos, tengo malas inclinaciones, yo le robé la cobija, sí, lo maté a él y a uno de los hermanos, querían matarme a mí, falsifico las firmas, ésta es la primera vez que me confieso, tengo malos pensamientos, con una burra, con una mosca, me robo las guayabas, dije ojalá que se muera, digo muchas mentiras, no creo en la Divina Providencia, se me hace difícil, el cuento del Cura y del campanero, en la revolución yo lo denuncié, andaba con mi hermana, a cada lata de alcohol le sacamos un litro y se lo metemos de agua con alumbre, le echo tantita parafina a la cera, restiro mucho la manta la mido con el metro, vendí carne con pipitilla, tengo mis balanzas arregladas, hay mucha competencia, le digo raca a mi hermano, más valía que me atara al cuello una piedra de molino, ¿por qué no me mató en el seno de mi madre, y hubiera sido ella mi sepulcro y yo preñez eterna de sus entrañas? No me gustan los hombres, no me gustan las mujeres, me gustan las mujeres, me gustan los hombres, ya nunca lo vuelvo a hacer, yo tuve perritos, yo ardí en lujuria por los que tienen miembro de burro y flujo seminal de garañones, no quise que naciera, yo le apreté el pescuecito, yo me quedé con lo de la viuda, yo me quedé con la viuda, poseí a la huérfana la noche misma en que velábamos a su padre, éramos compadres y cambiamos de comadre, no visito a los enfermos, no doy caridad, los pobres son unos holgazanes y unos sinvergüenzos, yo cobro por los certificados de defunción, para que no haya lío, ¡no hay quien clame por la justicia, nadie que juzgue con verdad! Cuando no hay chivo vendo birria de perro, yo le vendí el veneno, quiero que se muera mi mujer, yo hice un muñequito y lo traspasé con alfileres, yo le di agua de coco, yo me pongo diafragma porque se me hace muy difícil el calendario, no quiero tener más familia, dos o tres veces por semana, desde que estaba en la escuela, no se quiso casar conmigo, ya no podía volver a mi casa, no tengo con qué mantenerme, me quitaron la criatura, nos peleamos por lo de la herencia, ¡ay de los que piensan por la noche las maldades que habrán de ejecutar por la mañana! Yo lo que quiero es que me queme, yo no estaré en paz hasta que me rompan, ¡y que me mate si quiere con tal de que no me deje escapar...! Y se van en tropel a casa de las prostitutas, sementales bien gordos y lascivos, relinchan todos ante la mujer de su prójimo. En la Pastorela yo salí de Carne, jugamos a que yo soy el toro y ellas las vacas. Me acuso de que a cada moneda que pasa por mis manos le doy una limada y ya tengo más de un kilo de plata, de que soy una trampa de carne para todos los espíritus que se me acercan... de que di un mate al rey con la dama sola sin apoyo, es un caso de conciencia, sin querer me fui metiendo en el negocio, lo gasto todo en alcohol, yo me emborracho los sábados, yo nomás el domingo, yo toda la semana, le pego a mi
mujer, abría las cartas y las volvía a cerrar, yo le puse un anónimo, nomás le di un navajazo, yo solo me quemé la tienda, yo me declaré en quiebra, yo me robé a mí mismo, estoy arruinado, las gallinas se brincaban solas, el buey se devolvió por su paso a la querencia, yo nomás le abrí la puerta del corral y luego completé la yunta, yo le puse los cuernos, dan leche muy gorda en las secas y le tengo que poner tantita agua para adelgazarla a como debe ser, lo enterré en el corral de mi casa, les hablamos a los espíritus, yo tengo agujas marciales, cuando se murió me hallé el dinero en el colchón, queso descremado, mantequilla descremada, crema descremada, no le quise recibir su maíz porque se le dio muy malo, nos quedamos con unas cosas de la iglesia, cuando me salí del seminario, soy monaguillo y tomé de la limosna, yo también, soy el sacristán, trabajo en una tienda y diario tomo diez centavos del cajón, ¿quién se robó la peseta? Conciben maldades y paren crímenes, también yo te alzaré las faldas hasta taparte con ellas la cara y se verán tus vergüenzas. Él me dio la relación, yo escarbé y me quedé con todo, no se necesitaba operarla, pero de todos modos la operé, yo no quise que la operaran y me quedé con el remordimiento, no son de lana pura, ¿es menos pecado que ir con las mujeres? De que hago
deshonestidades, me gusta que me vean, a mí me gusta ver, me asomo por un agujero, yo los oigo en la noche, no me duermo y los oigo, no, no me quiero casar con ella, creí que de veras la quería pero no la quiero, no sé cómo lo acepté por esposo, con mi mujer no puedo, con las otras sí, sabíamos que eran mal habidas pero de todos modos las compramos, los indios no sabían qué hacer con ellas, ni modo que se quedaran con toda la población, yo le dije que mandara el anónimo, yo no creo en las imágenes, la noche de bodas me acordé de que había hecho un voto de castidad, a la hora del temblor se me ocurrió que se murieran todos menos yo, mandé una manda y no la cumplí, yo recorrí la cerca del potrero, la fui echando para atrás, yo me quedé con todo el aguaje, esa casa era de nosotros, le tengo mucho amor al dinero, por mi culpa, por mi grandísima culpa se quedaron todos esos indios sin tierras, no supe lo que hice, no quería matarlo, pero lo maté para evitar males mayores, yo no pude descansar hasta que lo maté y no me acuerdo de más, estaba borracho pero me arrepiento de todo... Perjuran, mienten, matan, roban, adulteran, oprimen y las sangres se suceden a las sangres... Bueno Padre, ya le dije que me acuso de todo... ¿De todo? Me acuso Padre de que me robé una peseta...

[...]

—Pues mire, yo prefiero que sean así como Celso, maricas con ganas y de a deveras, como unos que vi en la frontera con la boca pintada y con la ceja sacada, y no como esos que parecen hombres y que andan por allí con la mirada perdida, mordiéndose los labios. No se les nota nada, si usted no se fija, pero la apariencia de sus rostros testifica contra ellos, como Sodoma publican su pecado. Se hacen señas unos a otros y se reconocen sin hablarse y quedan en verse quién sabe dónde.

***

—¿Las mánfulas? Ésas la mera verdad me divierten. Los que las han visto dicen que son muy
ardientes y desesperadas. A mí me gustan tanto las mujeres que no les tomo a mal que se gusten unas a otras, se me hacen chistosas, y lo que es más, no lo creo. Son cuentos de la gente.

[...]

—Me acuso Padre de que escribí un cuento.
—¿De qué se trata?
—No. Aquí está. Se lo dejo. Mañana vengo otra vez a confesarme.

***

Pitirre en el jardín

Pitirre andaba en el jardín.
En una banca estaba sentada una señora con una niñita en los brazos. La niña le gustó a Pitirre. "¿Me deja darle una vueltita a su niña?", le dijo Pitirre a la señora.
Pitirre se llevó a la niñita entre unas matas de trueno. Sacó una botellita y le dijo que bebiera un traguito. La niña dio un trago grandote. Luego comenzó a crece y crece. Se hizo una muchacha grande. Más grande de lo que Pitirre quería. Luego se casó con ella y tuvo su noche de bodas bajo las matas de trueno.
Después sacó otra botellita y la muchacha volvió a dar un trago grandote. Luego comenzó a hacerse chiquita, chiquita. Pitirre la tomó en sus brazos, le puso un caramelo en su boquita y
se la llevó a su mamá.
La señora dijo: "Qué niño tan mono". Luego le dijo a la niñita: "Dile muchas gracias". Pero la niña, que se había hecho muy chiquita, ya no sabía hablar. Sólo hizo: "Ta, ta". Miró a Pitirre con mucho sentimiento, no por lo que le había hecho bajo las matas de trueno, sino por haberla dejado tan chiquita.
Cosas como ésta hacía Pitirre en el jardín.

[...]

Estaba yo en un alto monte y vi un hombre gigante y otro raquítico. Y oí así como una voz
de trueno. Me acerqué para escuchar y me habló diciendo: "Yo soy tú y tú eres yo; dondequiera que estés allí estoy yo. En todas las cosas estoy desparramado y de cualquier sitio puedes recogerme, y recogiéndome a mí, te recoges a ti mismo".

[...]

—¿De veras eso es fornicar? Yo creí que era otra cosa, que era algo así como quién sabe.
Eso que usted dice quisiera hacerlo todos los días, pero no más lo hago una vez a la semana, cuando mucho. Ya ve usted, la ignorancia.

La Feria, Juan José Arreola

Esta novela es una completa chingonería, ¿quién creen que es el narrador? Si conocen ensayos críticos al respecto me avisan.

De vuelta a las maternales calzaduras

2010-10-01T09:22:00.000-07:00

Vine a mi rancho porque me dijeron que aquí me encontraría a mi misma, una tal Ana (¿y si me llamara diferente, quién sería?). Llevo menos de un día aquí y siento muchas cosas, por ejemplo:

1. Qué bonita es la comodidad. Amo tener lavadora, estufa chingona y una regadera decente, me dolerá dejarlas de nuevo.
2. Extraño la televisión, aunque nomás la prenda para dormirme.
3. Ay, mis libros... son tan hermosos... quiero llevármelos todos y cada uno de ellos.
4. Así que esto era el calor y el cielo raso que ya no recordaba.
5. Qué diferencia hay entre caminar aquí y caminar en Xalapa. Qué diferencia de paisajes, de gente, de lugares.
6. ¿Cómo es posible la vida sin frutas?
7. El calor awebona, hasta la Marilyn está echada todo el día. Por cierto, debería de presentarle a Salem.
8. "Volver es el motivo de todo viaje".
9. Soy otra.

Pero yo te presentía

2010-09-29T11:36:00.000-07:00

[...]
Tú no estabas anunciado en los libros,
ni en los calendarios de piedra,
pero yo te presentía
en la fuente original que se derrama en el pecho.
[...]

Memorial de la sangre, Manuel Maples Arce

Lección uno

2010-09-28T19:29:00.000-07:00

Literatura universal: Aquélla que aborda o "retrata" (para utilizar una palabra propia de las personas a las que les gusta este término) la naturaleza humana válida en todo el mundo, es decir, la referente a la escatología (en su acepción de excremencias).

Hosana nas alturas, anjos no céu de Berlim

2010-09-26T09:46:00.000-07:00

Esta es una de las canciones más dulces que conozco. Bellísima. La comparto de nuevo.

Lección cero

2010-09-22T19:22:00.000-07:00

La literatura no es retrato, es construcción.